Destiempo

Por Mairim RG

Está lloviendo…

Otra taza de café, veo un salón retumbante, gente aplaudiendo como monos que asientan con la cabeza para que el cantante sepa que va bien. Se creen cultos por saber de historia y letras. Se presentan uno a uno, ¿todos son importantes? Recuerdo Cannon, siempre es eso…

Todo se hace entre amigos, pláticas, reuniones de borrachos indicando gustos: pintura, música y frases; trivialidades de ver quién supera a quién. Los clasistas: Los dueños de espacios sociales, cívicos y culturales por lapsos gubernamentales o académicos.

Mi día empezó con un motivante letrero de mi nombre hecho con mosquitos. Extraño, las letras entran con sangre, decían los frailes españoles, y ahora yo digo que las letras a veces nos cuestan sangre.

Desmotivada estoy, preferiría estar en casa con corazones llenos de vida y dudas, sintiendo la dicha de ver llover sin mojarme, escuchando beats vibrantes hechos en Ibiza o Francia, el viejo continente siempre ha sido resguardo para mi alma, no por ser malinchista como todos piensan, sino por simple comodidad, empatía y sangre; esos lazos familiares que me llevan al viejo continente, así como el edificio de la vieja aduana en el centro, como la casona de los abuelos.

Y sí, sigo entusiasmada con Bukowsky, cada vez entiendo más su fastidio… pero sobre todo su alcoholismo.

“Este mundo está hecho una mierda”, pienso camino al trabajo, escucho noticias sobre feminicidios, violencia, privatización de agua, petróleo, educación y todos solo gritan: “¡Mundial en Rusia!”. Hay críticas pero no hacemos nada, gana el miedo, el egoísmo, el súper yo.

Disimulo, voy perdiendo las ganas de estar, de escuchar. Hoy ha ganado otra vez la cotidianeidad.


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